В тех теплых кораблях, в тех самых южных красках
Расстался я с Синьяком, с Ван Гогом и с Моне.
От декольте глупышки, до вырезов бумажных,
До выстрелов всех клякс на пестрых понтопе.
Пятно приятно в чреве. Упруго. Глубоко.
Гьякома пишет еву.. А я жую слова.
По кисточкам хвостов на статую Родена
Стекал конец в реальность. И ржала голова.
***
Полотна смотрят в рот друг другу,
Вися в уже пустых дворцах.
ИскусСтво непонятно, грустно.
И всякий филЕгранный смысл
- завис в его борцах
Свежо поршиво, пошло.. как секс, что в первый раз
...
А значит ли, что можно? что “.. это кому-нибудь нужно?”
Грязные ногти художника, спрятаные как следы в тушь
И маскара слегКа на картине, это ль не вагинальная глушь?!
Это руки завязаные за белой спиной,
Это деньги, это войны - такие чужие и непонятные.,
Это чей-то рогатый вернушийся муж, но не к Себе домой -
Это чей-то другой, в другом доме, где ждали, но невернувшийся муж.
Это ИСКУССТВО..За рамками рамок, получается так?
ЖИЗНЬ это тоже об этом - хаос строгости и просто бардак..
Также как на улице есть грязь - у мира должно быть искуство,
Которое не нужно никому понимать..
Но вдохновение! ВДОХНОВЕНИЕ - нужно!
И такой хрупкий как от тайны подаренной всему миру бесплатно..
но уже внутрений мир... испорченной женственности..
Как китайское предупреждение .. “не входи!”
здесь холодно. Но идешь как все, то ли во влагалище,
То ли в темный подвал.. то ли во двор, но опять проходной.
И понимаешь.. ни теплый завтрак, ни яичница по-английски с беконом
уже никого не спасет. Она умерла... прямо на пол
На холодный кафельный пол .. как что-то кофейное, как пятно.
Сказал, что закончил. Но похоже, что я кончил давно.
Но ведь всетаки, видишь тот столп, в конце дороги?
Да, тот самый, о котором не говорит никто. Это ЖЕНЩИНА -
Синди Шерман - софотогравировала кукулу.
Увлеченно и больно кукле били в живот и раставили ноги,
И затем уже все смотрели на фото в музее.. безразлично.
И я тоже заказал вина, карпачо и рукулу.
***
Они еще не рисовали, а ты же явно представлял
все кудри, что ветвями стали.. и красный зонт, и черным - шаль.
Ну что же здравствуй - “рыбий ужин”, скелет - картиный трофорет:
Пикасо тоже миру нужен, но как художник - не поэт.
PS на правах впечатлений от синди шерман