Багетовая рама пляжа
я выброшен волной на берег
раздет, разут к тому же даже-
не Марко Поло и не Беринг.
Мой дядя не венецианец,
я сам , понятно, не датчанин,
я здесь среди нудистов, пьяниц,
гитары сладостным бренчаньем
напоминаю им про то,
как поднимали паруса они
про синь морей и шум портов
про берега всё те же самые,
где на причалах ждут морячки
Ассолями да Пенелопами,
как Биче Сениэль моднячие,
пока мы здесь кальмаров лопаем,
винищем запивая всё это…
И будто масляною краскою,
малеваны на блюдах суеты
рядом с природой этой кроткою.
И на полотнах мариниста мы
как совершенно что-то лишнее,
вместе с монетами-монистами,
к скале как будто лишаи
прилипшие, как к солнцу спинами
с мангалами, ларьками, мытари,
но кисть уже ныряет в синее
и будем мы волною смыты.