Что ищешь ты, моя подруга?
Скрипит потёртая подпруга...
И что надеешься найти?
Не правду ли в конце пути?
А я скажу, не сомневаясь,
Что правды нет. Она, шатаясь,
Давно в берлогу уползла
И сникла под напором зла.
Поизносились одеянья,
И нет уж прежнего сиянья.
Она хотела б закричать!
Но на устах её - печать.
А ты упрямо отвечала,
"Пусть правды меч - теперь орало,
Мне путь дороже во сто крат,
Чем блеск и золото наград!
Найду пусть меньше, чем теряю,
Забуду пусть, что прочно знаю,
Цена не будет велика,
За правду борешься пока!"
Так я с душою пререкался.
И незаметно в путь сбирался.
Слаба пусть правда. Может быть
Её удастся всё ж добыть?