Часть образа
Витает в пустоте,
А часть уже в словах.
Она объёмна.
Уже дерутся волки на листе,
И овцы разбегаются бездомно.
Уже не соразмерна мыслям речь,
Уже дымок, как смерть, стекает с дула.
Уже любовь, смеясь, клинком взмахнула,
Чтоб душу твою надвое рассечь.
Часть образа
Вскипает на листе
И нарушает сон, покой, здоровье.
Часть на листе.
А та, что в пустоте. –
Уж полчаса, как истекает кровью.