в правом нижнем экрана горит "два тридцать",
и, хотя разум занудствует:"эй, парень, спи ты".
что-то смутное упорно в тебе творится:
чашу истины можно смело считать испитой,
против разума говорят сразу четыре пинты,
и ты опять распаляешь фитиль на спирте.
и ты опять отправляешь сигналы в космос,
стуча по клавишам в ритме азбуки Морзе,
не ждя ответа оттуда, не ждя знакомства,
но зная, что иначе сейчас не можешь.
пальцы в бешеной пляске пройдут канканом
по авансцене театра послушных клавиш,
словно пытаясь топтать твоих тараканов,
но всех - как ни старайся - не передавишь.
не передавишь - но, может быть, переловишь:
они прекрасно подвержены дрессировке;
и если каждый напишет хотя бы слово,
то могут выйти вполне неплохие строки.
в конце концов, это чуть получше,
чем " это я, как дела у вас, что не спится?"
и если даже ответ не будет получен,
на этот случай ты даже успел напиться.
пожалуй, хватит. ставь точку, гаси-ка свет и
ложись, махнув посланию на экране.
с тобою вместе шлют пламенные приветы
твои литературные тараканы.