Маленькая флейта
Неужто, от зайчика-недотроги,
От лучика на моем пороге –
И вправду, бывают пожары, ожоги?
«Подруге».
Распугали нынче фей-то,
Нет на свете фей.
Ты одна осталась, флейта,
В сказочке моей.
Худ флейтист и мал, как птица,
Не пригрет судьбой.
Он почти тебя стыдится,
Но грешит с тобой.
Эх, десятку налабать бы,
Пригласи, народ!
Плакать на чужие свадьбы
Он тебя берет.
Дешевая работенка,
По колу, друзья!
Флейта, горлышко ребенка,
Доченька моя!
* * *
Это декабрь, декабрь,
Нетопырь и дикарь,
Уносит меня все дальше,
От Даши.
Корь, ты слышишь, декабрь!
Это всего лишь корь.
Я не пойду с тобой, нетопырь!
Не теперь, не теперь!
Она в больничной палате
Лежит на казенной кровати,
С алой мальвой во лбу,
С бедным словечком: люблю.
И две синички – туфельки
Спят у фанерной тумбочки.
Дарья – ведь это дар,
Дарья – ведь это даль.
Ты дождись меня, Дашенька!
Или врет календарь?
Дарья – ведь это дар,
Дарья – ведь это даль.
Ты дождись меня, Дашенька!
Или врет календарь?
За окошком палаты
Мартовские утра
Надевают халаты
Цвета добра.
Инвалиду-оврагу
Впору берез костыли.
Как шприц, набирает влагу
Фиалка из сонной земли.
Музыка, что ль, вдали?
Детскою слюнкой лета
Снова склеена флейта.
* * *
Дождись меня, слышишь! Не умирай!
Смотри: на бланк рецептурный,
Лекарь, суровый, как самурай,
Поставил штампик лазурный.
Нет у меня ни рук, ни ног –
Рецептурный листок.
Плоское лицо – как печать
На уголке листка.
Заново существованье начать,
В узелке носового платка.
В аптечной Пальмире, в саду лекарств
Добуду бессмертья последний лист.
На всех не хватает небесных царств,
И роз, и бессрочных виз.
И не отступлюсь,
Как ни гонят прочь
Священники, няни, гробовщики.
Магнитом стихов притянется плоть:
Атомы-светлячки,
Радужки и зрачки.
Отец милосердный,
Ты днесь нам дай
Пушинку дыханья на каждый рот,
Застенчивой нежности нищий пай,
Пылинку твоих щедрот.
Люблю – это значит «не умирай».
* * *
Воскреси ее, писатель,
А не можешь, проходи.
Ты, чужой беды рыдатель,
Ты, пустой руды старатель,
Вынь свистульку из груди.
Упырем при маках сонных
Поцелована взасос,
С ликом, черным, как подсолнух
В жухлой шелухе волос
Вот лежит она, не плачет,
Ничего не говорит,
Всей собою что-то значит,
В ртути утренней горит.
Нужно, в сущности, так мало:
Чтоб любимая жила.
Спой ей, чтоб она восстала,
Погляделась в зеркала:
Ах, как долго я спала!
Лирика, твои дела:
Сбрызнуть соком краснотала
Вену, чтоб затрепетала.
Спой ей! Дробью всей капели
Победим, хоть в этот раз!
Лирика, да неужели,
Ты обманывала нас?
Или биться не посмели
Мы со смертью? Или пели
Лишь для слова, напоказ?
Спой ей! Охлестом по коже!
Боль взрывая, как фугас!
Флейта Аполлона, что же
Ты не воскресаешь нас?
Не гляди, не смей, художник,
Дырку выдыши в холсте,
Сам своей судьбы итожник,
Дышло собственной звезде.
* * *
Ты мне сестренка и дочь,
Ты мне родная, как дождь.
Дожденок, стеклянный локоть,
Дожденок, царевне плакать.
Голуба и мала.
Я тебя Дашей звала.
Тому, кто сам из дождей
Ненадежно среди людей.
Голуба и мала.
Шла, как дождь, и прошла.
Ты вернись ко мне, доченька,
Я дождусь тебя, дождинька!
Обниму стеклянные ножки,
Чтоб о землю им не разбиться.
Только еще немножко
Любви, и все может сбыться.
* * *
Распугали нынче фей-то.
Нет на свете фей.
И тебя не стало, флейта
В сказочке моей.
Будет вздох о воздух биться,
Тяжко, как прибой.
Но дурнушка-жизнь стыдится
Рядом встать с тобой.
Лоб под марлевой короной
Обморочно чист.
Вот тебя губами тронул
Облачный флейтист.
Раненого соловьенка
Хрип, курлык ручья.
Флейта, горлышко ребенка,
Доченька моя.