Отцветают в отсутствии дела карандаши,
обрекая на серость бессмысленные вечера;
даже если является тело в зоне души,
нам сегодня не надо - ждали его вчера.
На похмелье чужом вырастает наш декаданс;
образуется власть одиночеств над общностью душ.
Мы б взлетели как птицы - нам не открыли пространств;
мы бы вышли из моря - нам не хватило суш.
Завершаем прогулку, шагая друг другу вслед,
разрушая в себе кем-то нежно сплетенную вязь;
реставрация здесь бесполезна. Нас больше нет..
Но, в порыве последнем, на вечное помолясь,
мы ломаем покрытые слизью карандаши,
обрывая в себе паутину страданий и бед;
разноцветные грифели в воздухе раскрошив,
мы выходим из моря. Мы выходим на свет.