Мой умер дом.
Его не бьется сердце
Воздушной робостью твоих родных шагов.
Грудь стянута
Холодным межреберьем лестниц,
Глазницы-зеркала бессмысленно глядят сквозь пыль веков.
Мой умер мир.
В нем солнца нет и красок.
Твоей улыбки флёр растаял в пустоте.
Ты растворилась
В череде гримас и масок,
Я потерял себя в толпе средь уличных «не тех».
На пьяной мостовой
Ловлю руками воздух,
Рисую твой портрет на полотне витрин.
Я умер сам.
Меня обмоют грозы,
Плоть станет тленом, грусть — дождем и пламенем рябин.
(c) Вера Японцева. 08-09.09.2014