Прости меня, Осень, за отрешенный взгляд,
Прости за дождь и шорох книжки,
Прости, что в судьбу пускаю всех подряд,
Прости, что за счастьем гонюсь без передышки.
Прости меня, Осень, за то, что часто слишком грустно,
За то, что по вечерам себя легко губить,
Прости за то, что в доме моем мне очень пусто,
Что после расставания продолжаю любить.
За эти строчки и Шопеновские ноты,
За то, что как-то непонятно я живу,
За нежные, таинственные фаготы,
За руки, что к земле приложу.
Прости за потребность к вере,
За то, что превратился в призрак.
Прости за тот одинокий признак
Из-за которого я ни в чем не знаю меры.
Прости, Осень, что каждый год встречаю тебя,
За душераздирающие песни, что пою,
За те молитвы, когда перед Богом стою,
Веря и искренне кого-то любя.