Лета бывают бесплодны, зимы умеют плакать...
лишь миллиардик лет до усталости Солнца... легче
это забыть: тогда сила - фитиль, баррикада - вещи,
воском залеплены щели сомнений... Запястье смерти
жму мимоходом, ища в тяжком пепле обломки флейты -
пусть её голос рисует сквозняк в камерах ждущих плаху.
Логик забыл формализм, загнан плетью в свой пятый угол.
Правда шута императоров ставит раком.
Гений за серебро струны пьёт отраву из чаши друга.
Нежность героев иссякла в ломающих зубы драках.
...Глядя затылком в небо, молча иду за плугом,
и на ладонях мозоли - замка'ми для чьих-то страхов:
это нетрудно, когда твоим сказкам верят чужие дети,
и если слышать - на сломанной флейте играет ветер
песню о том, что к вершине быстрее дойдёшь в оковах...
Тропка к хорошему там, где можно не делать плохого,
если же делать хорошее, то не боясь за него ответить.