Я семь лет не писал, не сидел у ручья,
И не помню, чтоб был себе верен.
Где ты, правда моя? С позапрошлого дня,
Я опять для кого-то потерян.
Я ушел от людей, ведь мне в тягость их бред,
Их желание выглядеть модно...
Я укрылся за шелестом розовых дней,
За зеленым сукном, и улыбкой твоей,
Прожигая свой век подколодный…