Прожил уже немало лет…
Хоть не согбён ещё, не скрою.
Сам для себя всегда – поэт!
В глазах других, чего я стою?
Когда то мир другой знавал.
Теперь на «привязи» гуляю.
Когда то кистью рисовал…
Теперь вот буковки сплетаю!
Бог много дал мне, наградил.
Я брал не думая, красуясь…
Тогда, ОН кисть мою водил!
Теперь, словами вам рисую!
Как много смысла в слове – Бог…
А мы грешим, всё боле, боле!
Ну, кто бы сам, хоть что-то смог
Не будь на то Господня воля.
Но если станем мы «глухи»,
Иль облик обретём «змеиный».
То не напишутся стихи,
Не нарисуются картины.
Хоть, новый, двадцать первый век
Подвержен козням шаловливым.
Но, если вспомнит человек
О Боге, станет вновь счастливым!