Курит Осень трубку мира,
А в руках её топор.
Как взмахнёт на «три-четыре» –
Вырубается узор
Из военных человечков,
Из медалей и крестов.
А потом на ветках свечки
Ставит, множа их на сто.
Вьётся дым петлю свивая,
Полотна навяжет впрок.
Осень добрая, не злая,
Это мир нажал курок.