Нарисованное тепло не согреет руки.
Ни очаг, ни костер, ни портал камина
На чужом холсте не спасут от скуки,
Не спасут от стужи, не спасут от мира.
Ты хотел согреться, ты хотел забыться,
Но картины жизни не прибьешь на стену.
Ты чужим мечтам позволяешь сбыться,
А свои хоронишь скорбно-неизменно.
Ты рисуешь свечи, ты рисуешь пламя,
Из чужой палитры ты воруешь краски.
И во имя счастья, и любви во знамя,
Из себя и прочих ты рисуешь маски.
Ты хотел согреться, ты хотел влюбиться,
Завернуться в саван ярко-рыжей краски...
На твоих ладонях, забывая биться,
Умирает тихо, настоящий красный...