Всё, улетаю. Видимо пора.
В душе сквозняк. Открыты створки в память.
И знаешь, ни к чему уже лукавить,
Я чувствую, что мне уже не рад.
А быть обузой, нет, не для меня,
Разрежу лучше. Пусть кровит, как раньше.
И мы как будто тише, меньше, дальше,
И только наши строчки сохранят
Такую нежность, что порой до слёз,
Ты прав, возможно, чуть перелимитно.
А наше чудо осенью убито,-
Под холода его росток пророс...