Всё дорассказано. Вытоптано. Сожжено.
Счёты рассыпаны. Валится набок "восемь"...
В четырёх измерениях, как в одном,
взвешено, взрезано... Предрешено.
Для аппеляций поздно.
Пресные слёзы - серой стеной...
Недогоревший, цветной, шальной
робкой ладошкой стучит в окно,
и как о милости просит:
- Ну поверь, что вернусь весной!
...На языке незабытых снов
всё это просто осень.
Небо кормит с руки доверчивых летунов -
горькие, с кровью, гроздья...