Почему так болит голова,
напрягает покраска ресниц.
Не примкнуть мне в свои 42
ни к наседкам, ни к стае Жар-птиц...
Почему привередлив мой зонт,
и некстати "хромает" каблук?..
Взять да нечисть бы проучить,
приструнить всех шипящих сук.
Боже праведный, ну за что
тучи сгрудились?.. Больно мне.
Сердце молится, что есть сил,
о растерзанной горем стране.
И реальность пусть смоет дождь,
заглушая кровавый стон.
Лишь бы не было больше войны,
лишь бы целым остался мой дом.
Слово "мой" = "наш".