Их видели могильные кресты,
Изъеденные многими годами.
Остатками безмолвной красоты,
Замшелыми и мёртвыми рядами
На них глядели склепы с высоты.
Трава касалась ног, и луч-кларнет
Играл в листве, мелькая торопливо.
И воздух был по-летнему согрет
И ластился к двоим миролюбиво,
Вникая в незатейливый секрет.
А был ли он? В безмолвия стране,
В романтике кладбищенских дорожек
Она и Он внимали тишине
Без предрассудков, страхов или дрожи,
Без суеты.
Вдвоём.
Наедине.
Из книги "Я пишу этот город...", 2014 г., "Палитра".