Осень вводит мне грусть внутривенно,
Пишет письма погибшим солдатам, обитавшим внутри.
Осень убьет и меня, непременно,
Взложив на плечи груз из неизлечимой тоски.
Осень накроет улицы желтыми листьями,
Похоронив радость и ушедшие летние дни.
Осень нарисует потрёт мой, старыми кистями,
Стерев из глаз последние искры/огни.
Осень намочит пальто и запутает волосы,
Вплетая в них перья навсегда улетающих птиц.
Осень прекратит разделять жизнь на черные/белые полосы,
Скинув меня на самый глубокий низ.
Осень – значит срывающий крыши ветер и непогода,
Где голые ветви нашепчут мне, среди одинокой тиши:
«Осень, на самом деле – не время года,
Осень – состояние твоей крохотной, сжатой в кулак души.»