Осень. Снова ничего не хочется.
И судьбы своей не угадать.
У меня болеет одиночество -
Тридцать семь и пять.
Я ему и чай с лесной малиною,
Шарф из шерсти в клетку покрупней.
А оно за мною с кислой миною,
Просится на ручки, хоть убей.
Жалуется: ломота да колики,
К ночи начинает замерзать.
Может быть сводить его в Сокольники?
Может быть в Стамбул его слетать?
Высохло, совсем уже прозрачное.
Без причины начинает выть.
До утра баюкать и укачивать,
С ложечки микстурою кормить.
Заросло, лохматое, дремучее,
Ковыряет пальчиком в носу.
Я сама его еще помучаю,
После сдамся - к маме отвезу.
В общем кроме ничего не хочется -
На плече у мамы полежать.
Представляешь, мама, одиночество
Разболелось.
Тридцать семь и пять.