Не курганы и не папирусы,
Чем история древних славится,
А творения иконописцев
Православие нам оставило.
Не обиженную поклонами,
Безответную на страдания,
Иноземным словом – икона
Эту грусть нарекли славяне.
Оживает в лампадном блике
Гениальность бессмертной кисти,
Ты народа великого муки
Разгляди в потускневших ликах.
Бабий плач, белокурые косы
На жестокую длань накручены,
Вражий след на кровавых росах
Видишь, в этих глазах измученных?
Звон булата и конское ржанье,
Рваный ветер хоругвь колышет,
Палиц свист и чужие проклятья,
Звуки схватки победной слышишь?
Ту Россию в себя вместила
Деревянная, чуткая плоскость,
Побывавшая во всесильных
И безбожных руках рублёвских.