***
В дымке полынной осени поле.
Голос августа – позади…
Свет не уходит… Медлить изволит.
На ту сторону перейди –
там колышется воздух. И рощи –
золотятся...Не просто так
лист осенний – в ладонь… Медный грошик….
Повезёт – червонный пятак.
Ну, конечно, на счастье… Всё ныне
неизбежностью наградить
приготовилось. Дымом полынным
стелется стынь. Всё ещё впереди…
Фото из Интернета