Это попытка собрать на одной странице стихи поэта, удалённые
или из его черновиков, а так же стихи последних дней...
=====================================================
ОНА:
Человек был легче мотылька.
На него спускалась ночь.
Под щекой младенческой рука.
Сны его куда-то гнали прочь.
Сны его легки, как мотыльки.
Завтра, их толкуя тяжело,
На подобие своей руки
Будет он смотреть, как на крыло.
ОН:
Упорхнули сны, цветёт сирень,
Обесцвечена, нет – обескровлена она,
Эта ночь, как будто набекрень
На нее надвинута луна,
Хочется сегодня под луной
Закружиться в небе, в облаках,
Птицей молчаливою ночной,
Только тяжесть наливается в руках.
Не взмахнуть, не оторваться мне
От земли, от тех тревожных снов –
Отгорели крылья в их огне
И окно закрыто на засов…
ОНА:
Мне звонил поэт. Сказал: Сирень
Зацвела. А у меня болезнь.
Я сперва хотела прилететь,
Но потом подумала: не здесь.
У моей сирени много звёзд.
Может, не понравиться жене.
Небу трудно спрятать светлый хвост.
Лучше, я останусь в стороне.
Впрочем, даже если прилечу,
Расскажу, наверное, ему,
Как мне хочется из белой ночи,
Незаметно, перетечь во тьму.
Как давно мне хочется уже
Перелечь к кому-нибудь в кровать.
Потому, что трудно засыпать, не прижавшись.
Даже ландышам приходится вздыхать,
Наклоняя головы во тьме.
Им ещё приходится дрожать...
Мы бы с ним расстались -
Не разжать рук. Мы были венчаны. И всё.
Я ему давала в кружке соль.
И за всё за это - не сбежать.
Я уже привыкла слушать боль.
Трепыхаться белым мотыльком.
Ночь наделась на меня сачком.
ОН:
Давно уже не помню этих слов:
Свой дом, жена и распорядок жизни…
Чужая кровля проржавела жестью,
В чужих руках обрывки моих снов,
Как крылышки глупышки-мотылька,
Что ринулся на свет и вдруг разбился
О призрачность чужого потолка –
Кораблик хрупкий о твердыню пирса…
Мне бы взять в ладонь твою ладонь,
Мне бы губы пить твои и не напиться.
Но опять влекут к себе огонь
И твой свет сквозь чёрные ресницы.
Отгореть скорее и уснуть,
И лететь во сне, не просыпаясь,
Раздвигая крыльями весну,
Обрывая на сирени завязь…
ОНА:
Мы идём серединкой осенней земли,
Обращаясь ко всем, покидающим землю.
В голубой и немой невозвратной дали
Дремлют наши молитвы ,слова наши дремлют.
Тот, кто умер, нас слышит, и он нас поймёт.
Тот, кто умер, как лист, нам помашет рукою.
Видя нас, слыша нас и разломанный лёд,
В невозвратную даль позовёт за собою.
Он-то знает, прозрачная даль нас влекла
И ещё до того, как случилось рожденье.
Словно хрупкие листья метнутся тела,
И закружатся в ворохе освобожденья.
ОН:
Уснуть весной, проснуться в осень.
Опять - один, лишь ветер за окном.
Уже не помня, как попал ты в дом,
Где ни о чём никто тебя не спросит,
Где время растянуло ржавый тросик
В часах, и задохнулся метроном.
И не припомнить, как она хозяйкой
Стелила скатерть, подносила соль,
А бабочки цветной и лёгкой стайкой
Кружили воздух над прожаренной лужайкой,
Касаясь крыльями ноги твоей босой.
Проснуться и понять: все это сон…
© Copyright: Ламара Ламара, 2007
Свидетельство о публикации №107101601758
виртуальность - любовная лирика, 16.10.2007 21:09