Раздавлен своей пустотой,
ты ждешь, задыхаясь от боли,
то утро, где словно святой,
ты солнцу зажечься позволишь.
Но здесь только иней скорбей
и наглость улыбок подростков…
Учитель потерянных дней,
сгоревших, как свечка из воска.
С Атлантики ветер свежей,
ты чувствуешь, что задохнулся
над грудой судьбы чертежей,
которой ты вдруг улыбнулся.
Как много в ней было того,
что даже забыть невозможно,
и всё же её баловство –
хранить это в тайне не ложно.
А тайна диктует: пиши,
химеру воздвигни в астрале,
романы твои – чертежи
тех судеб, где мы собой стали.
12.09.14