"Я послал тебе черную розу в бокале
Золотого, как небо, аи". А. Блок
Будет вечер пылать, так призывно чарующ,
полон с верхом удач и расстройств.
У подъезда одно из бензиновых чудищ:
серебристый, как призрак, "Роллс-Ройс".
Робкий ропот батиста, шуршание шёлка,
лёгких перьев летящий плюмаж,
пенных юбок прибой и решительный шёпот,
и духов невесомая блажь.
Меценат и жуир, рангом тайный советник,
страж порядка, противник бесчинств,
грудь сияет почище небесных созвездий;
с ним шофёр, хладнокровный, как сфинкс.
Мчать проспектами вдаль, плоть зари пожирая,
шпаги фар уж алмазно остры.
Прочь извозчика кнут, сзади скрежет трамвая,
вот вам правила новой игры!
Ты войдёшь в ресторан басилиссой Царьграда,
улыбаясь презрительным ртом,
но как будто споткнёшься вдруг, встретившись взглядом,
с тем, кто дерзок, и нежен притом.
Будут длиться часы, словно пьеса пустая,
но поэта зови, не зови...
Он допьёт свой бокал, о прекрасном мечтая,
и напишет про розу в аи.