За окном сгущаются сумерки...
Пепел сыпется на окно,
И стихи по утрам не пишутся...
Непишу я стихи. Давно.
Не играет гитарными струнами
Что придумано было мной.
Мне теперь не мечтается музыка...
[нажата кнопка "отбой"].
Мне не пишутся книги длинные,
Мне не пишется ничего.
Не рисуются длинною линией
Эти девочки в белом трико....
Не стучится ко мне вдохновение
Чёрной птицей ночами в окно
Словно стёрлось, как будто выдохлось,
Словно выветрилось оно...
Я в вопросах теряюсь - что делать?
Как творить, если нет больше сил?
Но спасибо за то Отцу-Богу,
Что поэта в меня поселил...
Я дождусь теперь - стало мне верить
В возвращение Музы домой
Я теперь - умирающий лебедь,
Встрепенающий вяло главой.
Я пишу, пока пишется с жаром,
Я пою, пока голос звучит.
Зналаб Муза, какую же радость
Это действо собою таит!
Я пишу, чтоб потом восхититься,
Ужаснуться иль просто забыть...
Я пишу, чтоб с толпою не слиться,
По ночам чтобы волком не выть...
Может быть, привязать к себе Музу,
Чтоб осталась до старости лет,
Иль убить её, чтоб не мешала???
Всё же, странная штука - поэт...