ты спрашиваешь почему не сплю.
я напеваю потихоньку "брадобрея",
брожу по городским пестреющим аллеям,
и сохраняю чувство дежавю.
ты спрашиваешь - почему грущу,
а я хочу,чтоб на окне - фиалка,
чтоб стебель не упал,скреплённый палкой,
и перешептывался дождик по плющу.
всё так как есть. мне большего не надо.
блестят росинки в парке по утрам,
манят своей увядшею отрадой
и непонятной грустью листопада -
так быстро догореевшего костра.
и вечерами только дождь и ветер.
и засыпает за окошком мир.
ты обнимаешь. и тепло на свете.
и серп луны становится как нимб.
с балкона утром смотришь на варенье
багрово-желтых крон и черепичных крыш.
а утро вчера и вправду мудренее...
и пропадает всё о чём грустишь.