В огне исчезает исписанный лист,
он был изначально так девственно чист,
что сами собою строка за строкой
стекали с пера, становились тобой -
улыбкой, дыханьем и звоном монист.
Но то, что словами озвучено - ложь,
лукавила губ твоих ласковых дрожь,
рук нежных касанье, зовущий твой взгляд-
всё то, что меж нами тому год назад
случилось, ведь ты никогда не придёшь!
Стекает по белому пламени кровь -
не стал для нас общим ни стол мой, ни кров
и даже портрет незаконченный твой,
как саваном, пыли укрыт пеленой,
и в студии-склепе закрыт под засов.
Корёжится лист, догорает в огне,
крадётся багровый рассвет по стене,
в цветущей сирени опять соловьи
заводят любовные песни свои -
то плач похоронный о прошлой весне...
май 2014 г.