Так каждый раз, когда осенний блюз,
Укутает в просторные одежды
Туманных снов и обнажённых чувств,
Я знаю, мне не быть такой как прежде...
И я бреду знакомою тропой,
И руки грею в золотом пожаре
Пугает сердце странной пустотой,
Предтечей зародившейся печали.
И пеплом вновь становятся слова,
Которые друг другу не сказали,
И паутины зыбкой кружева -
Ловушками для чувств, что ветром стали.