Тоска в этом городе шумном.
На улицах грязь и апатия.
Все делают вид, мол мы умные,
У нас здесь своя демократия.
И хочется тоже казаться
Хоть кем-то и хоть для кого-то,
Ведь Нужно с постели подняться,
А дальше учёба- работа.
И лучше не думать о прошлом,
Ведь все кто ушли- проходящие.
Фи, «бывшие»-как это пошло!
Зачем они? Есть настоящие.
Вот только с трудом отпускаются,
Ну просто по- человечески,
Они же к душе прикасаются,
А после останутся в вечности.
У всех есть своя территория:
Круги, просто, мелом по белому.
Мол, власть здесь моя- Директория.
И к ней прикасаться не смели мы...
А только попытка к сближению,
Э Нет, ручки поднял и в домике.
Военное положение,
И все мы друг другу поклонники.
А может, достаточно кланяться?
А может, чуть ближе -и равные?
Кто хочет, тот всё же обманется.
Такие вот правила странные.
И дальше ступая по линии,
Боясь заступить за неровности,
Проходим судьбу свою длинную,
Скрывая от ближних подробности.
И к сердцу пустить мы боимся
Касания, те что до дрожи.
Ведь мы до конца отдадимся,
А он может снова прохожий...
Фото: Кругляк Олег