лунный свет убивает здоровый сон,
людный зал разворует тоску по кусочкам.
страх - как шепот во мраке: тих, но силён,
бьёт иссохшей рукой по болезненным точкам.
светлый сон побеждает реальный гнёт,
но победа - иллюзия жизни для трупа -
эту плошку, где сладкий забвения мёд
не подаст, а швырнёт истерично и грубо.
мутный взгляд не оценит красивый вид,
рот немой не расскажет стихов о счастье.
не беда, даже если за страсти будешь убит,
но беда, коль ничто в этом мире не стоит страсти.