На море штиль,в который раз,
"Удача..
не про нас",-на палубе сказал матрос.
Упавшие,искавшие здесь остров,побогаче.
Искавшие добычу,не иначе.
Но среди всех,был и другой здесь пёс.
Среди уродских бликов эгоизма.
Средь мерзких,утомительных бесед,
Все о деньгах..
Не понимал он местных афоризмов.
И не считал себя он частью организма.
Не знал имен коллег,как называл их сам.
Он лишь искал,а что и сам не знал.
Бывало спорил сам с собой и ночью,
Даже в шторм.
Наедине он говорил,увы не зная с кем.
И на вопросы о себе,молчал.
Так и прозвали тишиной его...
А лучше бы никем...