Считайте это, наконец,
моею низкою поэзией,
такая уж она, раблезия,
в тигровых лилиях венец.
Тут трезвость - некуда девать,
брандспойтом пышет в возгорания,
как артемидная урания,
и будет вещи называть
как станет на душу, а не
как менторам благорассудится,
и лишь потом беда забудется,
ведь на войне как на войне.
Хотят ли воины войны? -
а может, просто тучных пажитей?
да мы съедим, чего намажете,
безвинное - магнит вины.
Погибнуть и немудрено,
и не впервой, но воскресенья
проторен путь, под райскою сенью
вода претворена в вино.