Не надо за нас ставить свечку. Уж лучше крест
на нас. Хуже жалости разве что только страх.
Мы, кажется, больше не в чине уже "The best"
и что-то исправить не в наших уже руках.
Такая вот нация мертвых внутри детей.
Моё поколение тонет под толщей лжи.
Что Бог? А от Бога в столетии нет вестей,
и впрочем ты разве их ждёшь ещё, ну скажи?
Мы где-то в предвыборных урнах и голосах
блуждаем не в силах хоть что-то да изменить.
Мы не под прицелом. Мы даже не на весах.
Никто нас не думает миловать и казнить.
Мы есть в телефоне, в контакте, а за окном
безмолвная осень крадётся на школьный двор.
Какое нам дело, кто завтра взойдёт на трон?
Мы этому царству не принадлежащий хор,
поющий о том, что когда-то легко жилось -
когда мы писали конспекты и пили чай,
когда нам любилось, мечталось, везло, ждалось.
Мы сами себе государство. Не отвечай:
- ты любишь свой город? -ты любишь свою страну?
Похоже на брачный вполне каноничный блюз:
ты любишь его одного и её одну,
а хочешь в манящий, далёкий Евросоюз.
Мы стоим дешевле девайсов, очков, пижам.
Мы плагины к брендам, рекламам и ярлыкам.
Мы нео-эпоха, несущийся резво штамм
сквозь тернии.
Только не к звёздам, а к тупикам.