когда Поэзия в душе
развратником слывёшь, упорно
под мертвыми в ночи клише
изысканные видя формы,
по выпуклым скользя строкам,
влюбляясь в золотую осень,
склоняешься к её стопам;
познав насколько был несносен,
в небес натянутый простор,
куда не забирался кречет,
подняв невозмутимый взор,
вернешься к своему наречью
и с белой пеною волна,
о берег млечный разбиваясь,
насытится мечтой сполна
в фонтане брызг, переливаясь,
отпев для счастья твоего
о том, что наконец-то сбылось -
неотделимо от того,
что сердцу так и не открылось!