Погода – не погода, а мечта.
Безмолвие. Немая красота
благоговейно небо обнимает
и кисеей воздушной проплывает.
Вслед кисее - беременные феи,
уже похожие на облака,
являются. Разлегшись - розовеют,
и замирают, выставив бока,
все ближе сладострастно веют.
Уже вся тишина теплом согрета,
и только тракторишко где-то
запыхал. Но замолк
сквозь даль рассвета...