Точно знаю: есть дом, на холме, у холодного моря,
где солёной росой отливает травы малахит
на брусничном рассвете, и, то ли дыханию вторя,
то ли ветру, печально о чем-то прибой говорит...
Знаю: там, в этом доме, шершавые, влажные стены,
мох зеленый сукна - покрывалом для книг на столе,
и в гостиной камин, и огонь, тёплый плед на постели,
и оконная створка со скрипом, резной шпингалет
с темным деревом сросся... Я знаю: его надо смазать
и почистить камин, и холодный чердак разобрать.
Но в стаканах вино или виски, и шёпотом фразы...
Тишина... Тишина, и потушены красные бра...
А потом снова утро... Оно будет хмурым - я знаю.
Будет дождь и на море седая и мелкая рябь,
за кухонным окном пеплом дымка от края до края,
и в окне кабинета - промозглый туман октября...
В клетке рамы стекло, в клетке ночи блеск Кассиопеи,
клетка вдоль-поперёк овладела тетрадным листом...
В клетку шарф в декабре, в клетку зонт в середине апреля,
но свободой в душе - знаю точно - тот северный дом.
Можешь мне не поверить, со мною ты можешь быть в ссоре -
я прощу и тебя, и отсутствие веры твоей...
Знаю точно: есть дом, на холме, у холодного моря
...
Только ключ у тебя от его деревянных дверей.
14.09.2014