Фонаря жёлтый круг, а вокруг мошек рой.
Свет лежит на земле от окон полосами.
Он сидит за столом раздражённый и злой,
И экспрессией воздух пронзён. Модильяни.
Он порочен, несдержан, криклив иногда,
Возбудим, как дитя совершенно безволен.
Он в Париже, в "Ротонде". Остались года
До конца, до черты. Он совсем уже болен.
Чад от лампы, сквозь гул разговоров слова:
" Я могу!" -вырываются с криком. "Я- гений!"
Модильяни вскочил, полетел, удержался едва,
Вдруг заплакал и рухнул на пол на колени.