На выложенной судьбами доске
Стоят пять городов.В пустых домах
Столетний быт,какой любил аскет
Коротких чувств.Слепой,глухой монах-
Последний человек.Он болен тьмой.
Он сшит из серых слов закона.Век
Его закончен.Он живет тюрьмой
Чужих идей.Он просто человек.
На пыльных полках-миллионы книг.
Казалось бы,ответ готов на всё.
Раз в небе зажигаются огни,
На них глядят.Обычный бред несёт
Романтик с лепестками вместо чувств,
Восторженно глотая часть любви.
Она привычно скажет "Не хочу.
Мне до тебя уже один навил
Из сваренной лапши парик жены,
Один прекрасный,милый,молодой
Почти что идеальный.Верил в сны
И руки мыл,как ты,перед едой.
Но выдохлась любовь.Он замолчал.
А ты такой же,только больше слов.
Ты извини,что я рублю с плеча.
Но ты к любви,приятель,не готов."
Нет,смысл пути не в том,чтоб след сиял
На сотни лет,скатившись в анекдот.
Гордыня-острый угол бытия,
Голов еще немало разобьет.
Ты принимаешь данность.Каждый миг-
Потуги бесконечности найти
Свою дорогу в дебрях "ми-ми-ми",
Любовь в конце срединного пути.
Слова всегда марают,замолчи.
Ты не захочешь слышать мой ответ,
Раз выдохся,таская кирпичи
"Наверное","Не знаю","Можно","Нет".
У смерти материнские глаза.
У жизни-два белка слепой карги.
А ты боишься с ложью завязать...
Ну,хоть себе-то в жизни помоги!
Закрученный в спираль,последний день
Пружинит о сентябрь.Конец главы
Неловких чувств,забытых на воде,
Приводит к обращению на "вы".