Душа моя –
обычный старый дом,
многоквартирный,
с множеством окон.
И в нем живут друзья.
И есть враги,
приятели, знакомые
мои.
Дом очень стар.
Пора ему на слом.
Но медлит наш
небесный исполком.
Тому я рад.
Ведь дело еще в том,
что должность жаль –
я все же… управдом.
*******
Хотелось когда-то,
чтоб было вот так:
Одесса и Харьков,
Москва, Ленинград –
районы в том городе,
где я живу.
Но нынче к друзьям я
поближе хочу.
Да, все изменилось –
другая мечта.
И больше походит
на сказку она:
А в ней – в этой сказке –
Чикаго, Нью-Йорк
и Хайфа, и Акко –
вот был бы восторг! -
и Миниаполис,
город Шверин –
районы в том городе,
где бы я жил.
2008 г.
*******
Ах, дядя Лёва, дядя Фима,
вы до сих пор со мной незримо.
Что получил от вас в наследство?
Вы главное мне дали – с детства
дарили щедро доброту.
На вас похожим быть хочу.
Ах, дядя Фима, дядя Лёва,
я обращаюсь к вам и снова
советуюсь частенько с вами.
Мир вижу вашими глазами.
Шепчу вам добрые слова.
Ответных слов не слышу я...
*******
Пожизненна любовь к родной
и самой лучшей в мире Хане,
и мудрой, доброй и простой,
и за-ме-ча-тель-ней-шей маме.
Беда последнего прощанья –
кричать нет сил, и страшен шепот.
И горе, боль и стон молчанья.
И комьев гулкий стук, как грохот.
Печальный камень из тоски
в душе моей, в душе сестры
стоят давно возле сосны –
там, где осталась, мама, ты.
*******
В зарослях горькой пахучей полыни
На улице этой от прежних времен –
теперь синагога да церковь, и дом,
адрес которого дорог поныне –
Подол, Щекавицкая, сорок четыре.
Жил там мальчишка – его звали Тула.
Если по-взрослому, имя – Нафтула.
Когда же наскучило быть во дворе,
с ребятами вместе купался в Днепре.
Любил уходить он в огромный пустырь –
в нём детские тайны хранила полынь.
В то время боялись молний и грома,
Отец мой боялся лишь только погрома.
Скрывалась семья от банды подонков
на пустыре, где играл он ребенком,
в зарослях горькой пахучей полыни.
Была для него она в ранге святыни.
***
Он в сорок первом, в сентябре,
погиб под Киевом. В числе
тех похороненных нигде –
пропавших без вести в земле.
И я иду к нему один
случайно выбранной тропой.
Как не люблю я годовщин
и поминания толпой!
Лежит он здесь – среди камней?
Ведь только тут – куда не кинь! –
трава, которой нет родней:
любил уж очень он полынь.
Сюда и привела Печаль,
как водят древнего слепца.
Погиб он молодым. Как жаль,
что мало помню я отца.