Наивный. Я пытался описать
Словами грубыми, лишенными таланта,
Душевных состояний переход.
И вот:
В стихах теперь лишь ложь,
И преувеличение,
И вывихов, и переломов рой.
В них нет души живой.
Как на разделочном столе
В дрожащем свете ламп
Кусок погибшей плоти
Уж не способен вызывать сочувствия,
Так и слова "страдание" и "боль",
Хоть и встречаются почти что в каждой фразе,
Теряют смысл свой.
Как можно описать обычный летний день,
Отняв листвы прозрачной колыханье,
И воздуха дрожанье надо мной,
И ряби кружево на зыбкой водной глади?
Так и душа вибрирует, живёт
И шанса не даёт, чтоб трепет передать.
А я, глупец, пытался в руки взять
И шею ей свернул, когда она поёт.
Закончились стихи. Отныне только проза.
Какая разница, есть рифма или нет?
Ведь даже мертвые стихи порой таят угрозу,
Повсюду может прятаться ответ.