Я бродила с летом босым
по лугам, как хмель пьянящим,
я в лесу сбирала росы
слов серебренозвенящих.
Там желтеющий орешник
о весне теперь вздыхает,
шалый ветер-пересмешник
по следам моим гуляет.
В тишину холодных комнат
осень мокрая стучится.
Всё что было, всё что помню
рассыпаю по страницам.