Честно, не до стихов.
Зябко. И так не уютно...
Охотно забыться бы среди снов,
От беспросветных будней!
Откуда все эти стихи?
В которых осень воспета?
Ведь нет лучшей утехи,
Чем рифмовать про лето.
Все эти пледы и кофе...
Пустой разговор у камина...
А я не могу "родить" и строфы -
Накрыла тоска и грусти лавина.
Ночь за окном глухая,
Двенадцать пробило уж ночи,
А я про тебя,осень, пишу,
Но пишется что-то не очень!
Крадется тень за окном,
Шуршанье листвы по ветру.
И я мученик со стихом
Молча смотрю в темноту...
Кто выдумал эти слова,
Что "осень- весна для поэтов"?
Не так важно, какая пора,
Важно,а есть ли вообще
"вдохновение это"?