Последний странник листопада обронен ветром.
Моя последняя отрада – осколок веры.
В дожде ноябрьском свет рассеян, на небе – вата.
Моё последнее спасенье – строка заката.
Тоска предсумрачного света, стенокардия.
Я не хочу в строку рассвета( ладонь – к грудине).
Я не хочу туда, где прошлое станет прошлым.
Зачем ты создал меня беспомощной тварью, Боже?
Зачем я сам поддался азарту, стал ставить на кон?
Зачем «сегодня» сменяет «завтра»? Прошу: не надо!
Я буду жить, как скользить по грани «сейчас» и «было».
Осколки сердца – хруст под ногами. Хрустит уныло…
Я знаю, как мне рыдать в потёмках придётся вскоре,
во сне от лета живой и тёплый осколок вспомнив.
Как, словно чётки, перебирая больную память,
я буду с ней то взлетать до рая, то в бездну падать.
Но… боль притупится. Время лечит. Вернутся силы.
И прошепчу я: «Спасибо, лето, за то, что было».