Остались только маленькие строчки,
согласие калины за окном,
шуршанье листьев и молчанье ночи.
Становится невыносимо днём.
Зачем мы так послушны обаянью
земных печалей к заводям речным?
Зачем стремимся к вечному признанью,
то кистью пишем, то пером творим?
И в переливах света на берёзе,
в рябиновых рубиновых ветвях,
и в первом утреннем ещё морозе,
и в этих золочёных грустью днях
так неизбывно и печально просто,
так трепетно заплаканной душе.
Я больше не задам тебе вопросов.
Я постою… И помолчу уже.