Рисуешь на стенах уродливый дом:
Без окон, без входа, с темненной заставой.
И потускнелый фонарный свет в нем,
Обугленный огненной жизни оправой.
Твой дом опустел, ты больше не пишешь.
Ушло вдохновение, сгорел нотный стан.
И новый вид творчества в жизни ты ищешь,
Но разве от рифмы своей ты устал?
Но, может быть, хватит страдать от былого?
Все это прошло и все не вернуть.
Но снова ты пишешь, касаясь живого,
И снова с рассветом тебе не уснуть.
И, может быть, хватит писать о любви?
Ведь больше не веришь ты в этот бред.
И не стоит нам сталкиваться с ним визави,
Она ведь приносит по жизни лишь вред.
Тебе стали противны свои же творения,
Ведь стали они ничтожно мерзки..
Нет в них больше былого горения,
И рифмы твои стали низки..
Наверное, стоит взять передышку:
Ты стал закрываться в своих стихах.
Это ведь как переживать отдышку,
При аллергии живя в мехах.
Ни ритма, ни рифмы, ни вдохновения.
Ты просто устал, уйди, отдохни..
Съезди, найди себе упоение,
И мысли унылые уже отложи..