Летний расплав провалился сквозь будни,
словно и не было. Осень смешна -
выход провальный, но спорит прилюдно,
будто права и с ума не сошла.
Дни ожиданий роскошного чуда
робко застыли за гранью мечты.
У сентября все симптомы простуды.
Хмурый… бредет, подставляя костыль.
Жадно вдыхая обманное солнце,
хворь запивает эрзацем тепла.
Верит, что лето – чуть-чуть - и вернется
с ветром попутным на кромке крыла.
… Осень заразна. Хандрю безутешно
приступом острой нехватки весны,
светлых июлей, сбежавших поспешно
в царство морозной ночной тишины.
У сентября есть надежда хотя бы,
свергнув ненастную горе-болезнь,
встретить любимую «летнюю бабу».
Может, и мне… прибодриться?
Но - лень…