"...И лето просто неслось пожаром,
на самом южном из пепелищ
...мы загорали в усадьбе старой
на чешуе раскалённых крыш.
А небо было таким прозрачным,
опасно близким, манило нас...
И мне казалось, что я заплачу,
когда придется в последний раз
встречать рассвет на планете август, глотать на самом краю земли
слова из серии я останусь, которых мы не произнесли." (с) Саша Мисанова
***
Три разных месяца, сложенные в лето.
Несколько разных лет, сложенных в долгие года. Но каждый раз август с одинаковым привкусом.
С привкусом глубокой меланхолии, сотканной из воспоминаний о ярких солнечных проекциях.
Маленькая жизнь, большие слова.
Холодный воздух забирает у нас лето.
На губах вино, мы пьяны.
Мы идем по городу, который никогда не умрет!
И мы не умрем.
ПОКА НАШИ РУКИ ТВОРЯТ.
ПОКА НА ГУБАХ ВИНО.