Я не знаю, что это за чувство,
поселившееся во мне,
вместе с тягой к любому искусству,
что подвластно, конечно, тебе.
Я не знаю, что это за мысли:
о тебе, об одной только лишь.
Надо мною здесь тучи повисли,
а ты куришь и громко молчишь.
Я не знаю, что это за время,
почему оно столь жестоко.
И за что мне такое бремя,
взгляд которого бьется током.
Мне теперь не дает покоя
мысль о том, о чем я молю.
Я не знаю, что это такое.
Я, наверное, снова люблю.