мой палец высунулся наружу
и обжёгся о солнце
гор седых перелом принял кровь
и по капле я выдавил я
о если б море было сплошной стеной
где за толщей не слышно подземного рокота
где нет цветов где земля не дрожит как сейчас
от мощи птиц и зверей
вмурованных в мозаику памяти
о если б то было...
опухоль вот-вот рванёт
жар истечёт и растопит картину
где красный волк бежит по чёрному снегу
где за пресной водой не видно мёртвого немца
где в смешном хороводе качнулись сбежавшие копии молотов
в память сквозят сонные полукартины
но в том ни я и ни ты не виноваты
о если б то было...